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"​ Elle marche
sur des poignards de lune
sur des matins rompus
sur la levée des songes
​
​
à même la peau des chemins
​
​
les temps de sable
en elle n'ont plus cours
​
​
elle marche
vers l'herbage indécis
avec au cœur
le soutien des brindilles
​
​
une mousse grise
ourle ses blessures
douce à la main
qui les célèbre
​
en quête de quelque
rémission obscure
elle marche libre
hors de sa mort "
​
A l'heure grise - Jean-Louis Bernard
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